O Monte dos Vendavais, again...

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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-hy_fnzm5PBY/Tj29wzr1-4I/AAAAAAAADbc/MffOH1xaOy8/s1600/imagesCAOFWKHN.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-hy_fnzm5PBY/Tj29wzr1-4I/AAAAAAAADbc/MffOH1xaOy8/s1600/imagesCAOFWKHN.jpg" t$="true" /></a></div>Desfez-se um mito. Movida por uma curiosidade alimentada durante mais de duas décadas, sou forçada a admitir que o único romance de Emily Brontë não correspondeu às expectativas. Culpa minha, que me deixei levar pela certeza de que, tanta unanimidade, seria avassaladora. O registo romântico também popularizado em livros como "Amor de Perdição", de Camilo Castelo Branco, ou "Frei Luís de Sousa", de Almeida Garret, nunca me comoveu. Reconheço o potencial, confesso algum arrebatamento em determinadas passagens, mas minto se disser que marcou como é suposto um clássico fazer. Ainda assim, é demasiado rico para permanecer na ignorância do pó das estantes. Deve ser lido, comentado e discutido.