Bruta com'às portas!

Tenho um feitio desgraçado, tenho. Quem me conhece, que são praí 80 por cento das pessoas que estão a ler isto, está neste momento a fazer aquela cara: ya, tens e é fodido. Novidades? Pois, novidades propriamente não há. Dá-se apenas o caso de me aperceber que vou fazer 35 anos - a fatídica meia idade que eu não sou cá desses que acreditam que somos jovens até aos 78 - e que nem por isso a coisa acalma. Pisem-me os calos de forma inesperada e dá-me a fúria. Mas não é uma fúria qualquer, eu própria tremo ao recordar e não devo ter metade da percepção de quem assiste. Tornem-me alvo de uma acusação, injusta, infundada ou até com alguma lógica mas que me apanha desprevenida, está tudo estragado. Mas estragado à grande que eu passo logo prós 80. Por mim acaba-se logo ali tudo: sejam casamentos, amizades, contratos de trabalho ou relações cliente-fornecedor. Durante cerca de meia hora - é mais ou menos este o tempo, já me apercebi - ninguém me demove: sou capaz de agarrar nas malas e nunca mais existe qualquer vínculo entre mim e a causa da minha fúria. Feliz ou infelizmente, alguma coisa começa a carburar cá dentro - serão os neurónios? - e acabo por reconhecer - muitas vezes de forma silenciosa, algumas envergonhada - que talvez não se justificasse tanta revolta. É que o problema está nisso: muitas vezes até tenho razão e, com este feitio de drama queen, perco-a pelo caminho. O que me lixa é que eu pensava que, com a idade, se aprendia alguma coisa. Ya, experimentem pisar-me os calos e vão ver o quanto cresci. Uma tristeza.

Uma ressalva apenas para dizer que também sou um amor. Quando percebo que errei, peço desculpa. Faço questão.