Família feliz

daqui

Numa aparição rara, Brangelina e o sixpack em New Orleans, ontem. Só é pena estarem loirinhos para um lado, morenos para o outro...

Watch me burn...

Quem é que, no seu perfeito juízo, decide fazer mais de 100 quilómetros à hora do maior calor - adoro esta expressão! - sem uma garrafinha de água que seja. Não sabia que a febre também queimava neurónios...

A médica hoje

- Você é uma caixinha de surpresas!
- De segredos, senhora doutora. De segredos.

Febre

Não consigo dormir, não consigo estar deitada. Não consigo estar de pé, não consigo estar sentada. Não consigo dormir, não consigo estar deitada. Dor. Não consigo estar de pé, não consigo estar sentada. Não consigo dormir, não consigo estar deitada. Não consigo estar de pé, não consigo estar sentada. Tosse. Não consigo dormir, não consigo estar deitada. Não consigo estar de pé, não consigo estar sentada. Não consigo dormir, não consigo estar deitada. Não consigo estar de pé, não consigo estar sentada. Arrepios. Não consigo dormir, não consigo estar deitada. Não consigo estar de pé, não consigo estar sentada. Não consigo dormir, não consigo estar deitada. Não consigo estar de pé, não consigo estar sentada. Frio. Não consigo dormir, não consigo estar deitada. Não consigo estar de pé, não consigo estar sentada. Calor.

Virtual é o Facebook

imagem publicada na galeria do Expresso

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Retrato de uma geração #6

A festa, ops, a luta acaba no Bairro Alto.

Retrato de uma geração #5

Durante anos tive um palco privilegiado para todas as manifestações na Avenida da Liberdade. Nunca nenhuma chegou sequer aos calcanhares desta. Tem de significar alguma coisa.

Retrato de uma geração #4

Qualquer semelhança entre uma manifestação e um botellón é pura má língua...



Retrato de uma geração #4

Nunca chega antes da hora. Duas horas e meia depois também conta e é bem-vindo. Quem diz que não faz mossa?

Retrato de uma geração #3

A geração à rasca também se chama Miguel Faisca - assim mesmo sem acento (!) - e trabalha para lá do expediente porque não sabe o lugar das letras no teclado nem tem competência para o emprego que exerce. E sim, isto é um caso real.

Retrato de uma geração #2

Está tão bom que tive de partilhar. O momento que vivemos é isto. A mentira dos ricos enlevada no desespero dos pobres chega a ser poética.

Retrato de uma geração #1

Vanita, 32 anos, 10 de experiência profissional especializada, menos de 1000/mês.

O prazer de não estar na vanguarda

Voltei ao meu telemóvel antigo* por uns tempos e está a saber-me tão bem.

*A última vez que usei foi em outubro

Balanço

No ano passado, num ímpeto de fúria, fechei este blogue por cerca de dois meses. Perdi uma média de 1500 a 2000 leitores mensais. E gosto tão mais deste espaço agora. Não por ter menos leitores, entenda-se. Mas não se pode ter tudo.

Eu não me rendo

Estou badocha, estou. Peso mais agora do que nos tempos maus da adolescência, quase. Não convivo bem com a imagem que o espelho devolve, não. Nem por isso cruzo os braços. Há um mês que me inscrevi num ginásio e, embora seja difícil conciliar com o trabalho e demore a ver resultados, estou a esforçar-me e a dar no duro para abater os quilos a mais e tentar tonificar o passador de arroz em que as minhas pernas se tornaram. Pode dar luta, caraças, mas hei-de conseguir.

Filha de nenhures

Não sou de cá, mas também já não me sinto de lá. Aqui faltam-me raízes, amigos, um amparo que só se consegue na zona de conforto. Lá não me reconheço nas ruas, nos cafés nem nas pessoas que entretanto mudaram. Não me sinto de lá, mas também não sou de cá.

Vanita, a gorda

Tenho um novo nick. E não, não é máscara de carnaval.

Estou em êxtase... ou não!

A Pipoca diz o mesmo que eu, mas com mais caracteres.

O amor naqueles tempos

Ditou o acaso que tivesse lido "O Amor nos Tempos de Cólera" logo depois de "Travessuras da Menina Má". Não fosse assim, e não teria estabelecido o paralelo que, de tão óbvio, se torna quase impossível ignorar. Mais tarde ou mais cedo tropeçamos na coincidência da linha comum que nos leva a seguir a vida de dois homens apaixonados pela mulher que um dia lhes roubou o chão dos pés quando ainda eram meninos. Talvez se deva a este acaso, de ter lido um livro logo depois do outro, a minha opinião, não discordo. Entre um homem que vive o amor obcecado, doentio, sem respeito pelas mulheres com que se vai cruzando ao longo de toda a vida, e aquele que tenta, a cada desaire, reencontrar e reinventar-se, sem se esquecer do tempo em que vive, prefiro o último. Neste campeonato, Vargas Llosa ganha a Gárcia Márquez.

Dá-lhe Falâncio!

Ontem, quando espreitei o Festival da Canção, os Homens da Luta estavam em décimo lugar e lamentei que os portugueses, com anos e anos de humilhação na Eurovisão, se continuem a levar tão a sério na hora de escolher um representante, quando tinham ali uma hipótese de fazer um manguito com toda a categoria. Hoje surpreendi-me com a vitória do Jel e do Falâncio e dou o braço a torcer. Afinal, parece que há mais quem pense como eu. Lindo, lindo era que agora os Homens da Luta fizessem o que cantores a sério não conseguiram, em mais de 50 anos. De qualquer forma, já é uma vitória e quero ver como é que a "Europa" reage à ousadia dos brandos de costumes.