Apresento-vos a minha nova companheira

Chama-se dor cervical, torcicolo ou o raio que a parta. Por mim, deixávamos de nos dar a partir de agora mesmo...

Dos livros que acabei por milagre...

A prova de que escrever um romance por ano também pode ser sinónimo de compilar pesquisas feitas no Google em livros com mais de 500 páginas. Se aprendi alguma coisa, aprendi. Se foi interessante, até foi. Se eu podia ter feito o mesmo em casa, também podia. Provavelmente de uma forma bem mais apelativa.

Dos livros que deixei a meio...

O primeiro de todos. Era de leitura obrigatória no 11.º ano e traumatizou-me por isso mesmo, por me fazer falhar. Vi-me obrigada a baixar os braços. A marca ficou para sempre.

Apresentado como o Diário da Anne Frank russa, este tinha tudo para ser lido de um fôlego. Não li mais de 100 páginas, sempre com dificuldade. Aqui o processo foi mais pacífico porque nunca o larguei definitivamente. Aliás, o marcador ainda lá está...

A biografia de S. Francisco de Assis. Foi um presente do meu mano mas nunca me cativou. Esforcei-me, obriguei-me a gostar, sempre sem êxito. Está por ler.

Odeio a minha colega de casa

Não sou uma morning person, não sou. Mal consigo pensar de manhã, detesto que me obriguem a falar e levo umas boas horas a acordar para o mundo. Agora imaginem o cenário quando sou confrontada com alguém que me faz soltar as estribeiras logo cedo. A minha colega de casa é insuportável, inoportuna e tem falta de tacto. Para completar a figura, adora intrometer-se no meu momento zen: os minutos que passo debaixo do chuveiro. Coincidência das coincidências, a minha hora de me despachar é sempre a hora dela. Mesmo que mude todos os dias. Na semana passada, quando o meu despertador tocou, recebi uma mensagem a perguntar-me a que horas eu ia tomar banho porque ela ia precisar da casa-de-banho dali a meia hora. Ok, despachei-me para não a atrapalhar. No dia seguinte tive que me levantar com as galinhas, às seis da manhã. Saio para o corredor e quem é que está lá de plantão à minha espera? A melga! Às seis da manhã... Acham que fica por aqui? Nada disso. Por acaso, ontem pude levantar-me bem mais tarde. Ainda estava a entrar na casa-de-banho quando a oiço atrás de mim a perguntar-me se vou demorar muito. É preciso contar até dez e, mesmo assim, não há magia zen que aguente. Fico logo de trombas. Hoje foi a cereja no topo do bolo. Fui fazer um chichizinho antes de ir buscar a tolha e, quando abro a porta, salto para trás e morro de susto. Demorei dois minutos a recuperar a respiração. A menina estava, de cabecinha para fora na porta do quarto, a olhar para mim: "A que horas vais tomar banho?". De notar que isto aconteceu sempre a horas distintas. Mas eu fiz mal a alguém?

Finalmente, acabei!

*** Pode conter spoilers ***

Terminei ontem o terceiro livro da saga Millennium de Stieg Larsson. Só não desisti a meio porque, afinal, era o último de três livros. Queria saber como era o "desfecho", se é que se pode chamar desfecho ao terceiro volume daquela que era suposto ser uma colecção de dez livros. Ao contrário do segundo, para mim o melhor dos três, que li de uma rajada só, este terceiro é chato, sem acção, descritivo demais e fastidioso. Para terem uma ideia, passam mais de 500 páginas até que a protagonista saia do hospital. Se tivermos em conta que ela é internada no final do segundo volume, dá para ter uma ideia de quanto o autor se perde em detalhes desgastantes para quem procura o ritmo frenético do livro anterior. Se gostei, gostei. É uma história interessante, bem estruturada, que nos consegue agarrar sobretudo pela personalidade única de Lisbeth Salander. Mas é impossível não reparar na falta de originalidade nas descrições do dia-a-dia das personagens, que se resumem ao acto de ligar a máquina de café, tomar banho e vestir uma muda de roupa lavada, enquanto tomam um pequeno-almoço no balcão da cozinha. Apenas os verbos quebram a rotina. Também é difícil fingir que não percebemos o carácter "autobiográfico" de Mikael Blomkvist, que acompanha a protagonista ao longo dos três livros. Tal como Stieg Larsson, jornalista de uma revista mensal. Dotado de algum charme, chega a irritar pelo facto de se deitar com todas as personagens femininas com que se cruza. Personagens estas que, invariavelmente, caem de amores pelo jornalista. E sim, percebe-se que havia histórias para desenvolver em livros futuros. Esta foi uma das questões que não consegui esclarecer antes de começar a empreitada da saga. Se o autor, antes de morrer de ataque cardíaco, tinha pensado em dez livros e até existe um quarto algures entre os ficheiros da editora e da namorada, isso não se nota na narrativa? Claro que sim. A história fecha, quando viramos a última página do terceiro volume. Mas há cenas desenvolvidas ao longo das 700 páginas de cada um dos livros, que nunca conhecem razão de ser. Há personagens que, embora mencionadas, nunca chegam a aparecer nem se sabe o seu destino, como é o caso da irmã de Lisbeth. Outras ficam em stand by. Enfim, há uma imensidão de temas que se perdem. Não fazem falta, mas claramente são lançados para servir de âncora para uma nova aventura dos protagonistas. Dispensava-se a descrição técnica de todo o processo de investigação que estraga o último volume. Pouco faltou para o deixar a meio. Muito pouco.   

A vida é bela, tu é que dás cabo dela...

O desconforto que se sente quando a história se repete. Com outros protagonistas. Feia, como da primeira vez. Como das próximas, atrevo-me a adivinhar.

Naif, eu?

O que pensar de um mundo onde eu, a rainha das conpirações, desconfiada até ao nível mais elevado, sou ingénua?

O meu mestre

fernando pessoa

Entre o sono e sonho,

Entre mim e o que em mim

É o quem eu me suponho
Corre um rio sem fim.

Passou por outras margens,
Diversas mais além,
Naquelas várias viagens
Que todo o rio tem.

Chegou onde hoje habito
A casa que hoje sou.
Passa, se eu me medito;
Se desperto, passou.

E quem me sinto e morre
No que me liga a mim
Dorme onde o rio corre 
Esse rio sem fim.

Sempre fui parva

Tenho a mania de perdoar. Façam o que me fizerem, passado o período de nojo, estou pronta a abrir os braços e desfrutar da alegria da catarse. Um processo unilateral que só não me traz sofrimento porque, uma vez alcançado o perdão, nada mais me magoa. Apenas a estupidez de ter sido em vão me tira o sorriso. Há sempre um momento em que me arrependo.

Qualquer dia escrevo um post de asneiras...

Não hoje, que consome muita energia.

Cuscos, pá!

Duas alminhas vieram aqui ter com esta pesquisa:

"os segredos da caixa dos segredos e de quem são"

Divido-me entre a vontade de rebolar a rir ou de lamentar que haja quem não tem mais que fazer.

Qual é o teu segredo?

Perguntaram-me hoje, enquanto eu me espantava ao ouvir-me responder que a minha vida é um livro aberto. Se tivesse dito blogue não estava longe da verdade. Até que me lembrei... Todos temos histórias que são só nossas. Todos.

Just tired. So tired.

Gosto disto

Apesar de se apresentar com o último grito das criações dos mais conceituados costureiros e casas de moda, impecavelmente combinados com sapatos ao mesmo nível, Kristen Stewart não hesita em por-se confortável logo que a situação o permita. Não são raras a vezes em que a protagonista da saga Crepúsculo é fotografada com os sapatos na mão ou já com ténis nos pés. Gosto muito desta postura. Torna-a mais humana. Prefiro isto à das bloggers que acreditam que se se empoleirarem em agulhas de 15 centímetros também sobem na vida. Mas claro, isto sou eu. 

É por isso que não tem magia

Na "Casa dos Segredos" não há bons sentimentos. Ninguém está ali para ser nobre, mas assumidamente para passar a perna aos outros e ganhar. É tão feio.

Presente tardio

Gosto tanto destas surpresas completamente inesperadas. Agora, rumo ao futuro!

Porque é que nunca vos ouvi falar nisto?

A CREL tem vistas espectaculares. Essa e a IC16 ou lá o que é aquilo. Dá vontade de parar o carro e sacar da máquina fotográfica. Espectacular.

Tudo isto me irrita um bocado

Eu podia por-me a mandar vir com as notícias que dão como certo e cancelado o concerto de Arcade Fire, ao mesmo tempo. Podia, mas não tenho paciência para braços-de-ferro. No fundo, é tudo uma grande falta de respeito pelo último elo da corrente, os fãs. Nada a que a Everything is New não nos tenha já habituado. Sim, porque não me esqueço da grande pouca-vergonha que foi a entrada no Optimus Alive deste ano. Enfim, alguém meteu água, não sei quem, nem sequer me interessa. A verdade é que dificilmente o concerto se poderá realizar - não é impossível, eu sei - com uma cimeira da Nato a decorrer ali ao lado, no dia seguinte, onde já está garantida a presença das mais altas figuras dos estados membros, entre os quais o próprio do Obama, lindo que só ele. A grande questão é que, quem ceder primeiro, terá uma multa para pagar. Uma multa alta. E é essa multa que nos deixa assim, neste chove-não-molha até onde acharem que podem esticar a corda. Pode ser que rebente só depois do concerto. E é por isso que estou a torcer...

Sinto-me abençoada

A minha vida tem sido levada no fio da navalha. Os últimos quatro anos, quase cinco, têm sido a doer, com provas que testam a minha resistência ao limite. Não tem sido fácil, tem sido, aliás, bem complicado de gerir. Quando o nosso equilibrio se mede entre vida e morte, tudo à nossa volta toma uma dimensão de fatalidade que não pode ser saudável para ninguém. Felizmente, têm sido momentos passageiros - que duram várias vidas mas passageiros - mas ainda assim, marcantes demais para serem ignorados e não deixarem mossa. A angústia de viver no limbo das sentenças molda o nosso carácter, é impossível dizer que não. Se, por um lado, tenho estado demasiadas vezes nessa fronteira, por outro, sou agraciada com a sorte de cair para o lado bom. Uma benção que me faz encarar o futuro com um sorriso. Um dia de cada vez, porque é mesmo assim que a vida corre.  

Chamar susto a isto é muito pouco

Como já passou, ficamo-nos por isso. Um sufoco, foi o que foi. Daqueles que nos tiram anos de vida, muitos anos de vida.

Gosto pouco de injustiças

Gosto menos ainda de gente parva. Por isso é que vos convido todos a aderir ao Clube de Fãs da Bad Girl. Para quem ainda não sabe, apagaram a página dela no Facebook.

A melhor dieta

É aquela que não desejamos por nada desta vida. Passei o Verão a tentar perder o inchaço corporal ganho com a operação que fiz em Março. Sem êxito. Recebi uma notícia menos boa e, em menos de umas horas, voltei ao peso que considero ideal. Vida sacana.

Quando eu nasci

Quando eu nasci,
ficou tudo como estava,
Nem homens cortaram veias,
nem o Sol escureceu,
nem houve Estrelas a mais...
Somente,
esquecida das dores,
a minha Mãe sorriu e agradeceu.


Quando eu nasci,
não houve nada de novo
senão eu.


As nuvens não se espantaram,
não enlouqueceu ninguém...


P'ra que o dia fosse enorme,
bastava
toda a ternura que olhava
nos olhos de minha Mãe...

José Régio

Tenho sono e não me deito

Ando para aqui a pensar no carro que tenho que comprar, na casa que quero ter e no facto de, nos últimos tempos, ninguém me dar a idade que tenho. Pois, não a tenho na aparência nem nas posses materiais. Tenho que sobre em experiência de vida. Essa, aliás, ultrapassa em muito a idade real. Ando cansada mas durmo melhor à hora de acordar, adormecer custa-me demais. Farto-me de trabalhar enquanto estou deitada. Edito textos, entrevisto personalidades, faço telefonemas e pesquiso na net. A cabeça fervilha e não descanso. Acordo cansada, cheia de sono. E agora, agora que me devia deitar, não me deito. Resta-me o consolo de, nem assim, me darem a idade que tenho. Nem por um segundo apenas.

Arte na ponta dos dedos

Com assinatura da minha amiga.

Está a ser do caraças

Desde Janeiro tenho tido oportunidade de perceber até onde posso contar com cada uma das pessoas que me rodeiam. Histórias que são só minhas.

Qual rei, qual quê!

Mas está tudo parvo? Bem sei que o País está mal, doente e a vontade que tenho de o rifar aumenta de dia para dia, mas bolas, um rei? Querem ver-me a desejar a morte de um gajo apenas porque teve o azar de nascer com um título? Sim, porque só quando ele morrer é que sai de lá. Não se lembram desse pormenor? Só pode.

Vendido o tanas...

Ok, voltando ao início. Estava disposta a vender o blogue ao primeiro que me oferecesse os mais de oito mil euros - leram bem, oito mil euros! - pela maravilhosa Caixa dos Segredos. E não, não pensem que é falta de humildade da minha parte. Como ia a contar no post anterior, o Google abriu-me algumas páginas, entre elas uma que classifica o meu blogue como tendo um valor comercial de 8.941 euros. Estava já a colocar o dito no mercado quando disparou o anti-vírus. Sacanas!*

* Ainda assim, se houver compradores à altura, o blogue continua à venda!

Vendido

Vinha cá fazer um cutchi-cutchi porque tenho deixado o blogue abandonado nos últimos tempos mas estou tão cansada que me enganei a escrever o endereço no browser e o Google abriu uma série de páginas que não conheço, a direccionar aqui para a Caixa dos Segredos. A propósito, agora há uma Casa dos Segredos na TVI não é? Quase que me fugiu o teclado, quando escrevi o nome do blogue. Bem, voltando ao título do post. Sim, o blogue está vendi....